|
|
|
Искупление «…Браки заключаются на небесах…», -
- Ты – не мой Демон! Я не звала тебя. Ступай с миром к тому, кто тебя вызвал к жизни и побеспокоил твой покой! Я не впущу тебя в свой дом. Не травмируй меня! Уходи! Внешняя оболочка по-прежнему подвергается массированному натиску, чередующемуся с сериями, сокрушительной мощности, ударов… - Я не стану драться с тобой, и не буду мериться с тобой силой! Мне нельзя брать в руки меч! Решай сам – где ты предпочитаешь быть: здесь, или где-то в другой точке пространства. Не провоцируй меня на удар. Пожалуйста!.. – Голос, со звонкой высокой ноты стекает на умоляющее отчаянное затухание, обхватив голову обручем, сползает, распластываясь, в стон… Сквозь разрушенную преграду сочится боль, пронизывающая пульсирующим нервным огнем по незаживающей ране; прицельным; точным; разрывающим сопротивляющуюся материю… - Уходи! Ты – не мой Демон! Повторяю тебе!… Мягкой вспышкой – резкое расслабление внутри, переход в зону полного доверия себя Высшим силам: «Помогите! Мне нужна помощь!» … Тепло… Тихо.… Затухает за тонкой гранью зыбкой боли чуткое подрагивание обнаженного чувства.… Не глядя по сторонам, взгляд вглубь себя, и уход в дела… …- Нет…! Опять.… Не проникай в мой мир!…
Я не справляюсь с такими потоками боли!… Господи!… Помоги мне!… - Хорошо. Если этот Демон бездомный, пусть живет со мной на одной земле…. Хочешь побыть «сторожевой собакой»?.. Удары, недоверчиво прислушиваясь, замирают на полу вздохе, в ожидании правильного решения, готовые и к боли и к радости…. - Ты свободен, и волен, приходить и уходить, когда пожелаешь. В темноте – блеск вопросительного, вынырнувшего из глубины души, взгляда, угольного, прожигающего насквозь… Слуха касается ветер, скользнувший по оперению, набирающему серый оттенок.… С кончиков длинных крыльев стекает, отступая, непроглядная чернота ночи… …- Ты – не Демон?… Ты – Ангел?… Мой Ангел?… Почему ты молчишь?…Ты лишен голоса?.. Из-за меня?…- Живой взгляд сочится сквозь прошлое, проникает вглубь на забытую глубину чувствования, заполняя своим теплом пустоту. - Ты - Мой Падший Ангел, не справившийся со своей задачей?… Тебя сослали искупать вину?… Меня не от кого защищать Демонам… Контуры проступают, сменяя окружающий мрак на свет, бледно-серый, без видимого источника… - Тебя сослали ко мне?… Получается, что я лишила тебя свободы?… Растерянная пауза, сокрушенная, взаимная…. Зыбкая…. - Прости!… Значит, побеспокоила тебя я.… Прости меня.… Старые люди говорят: «Ради Христа!»… Если можешь… Что-то внимательно слушает, опасливо заглядывая в глаза, боясь поверить, и готовое в любое мгновение вновь нырнуть во мрак боли… - Прости.… Я не знала, что причиняю тебе такую боль…. Я не знала, что это я – виновник… Острый взгляд понемногу расширяется, «оттаивает», расслабляя, проступающие сквозь тьму, напряженные контуры… - Прости!…И проходи в дом…. Будешь гостем в нем, или хозяином, как пожелаешь…. Дорогим, родным, и единственным… P. S. …Искупление… - Чье?…
|
